Bastó una semana

No quiero un puto reloj que me diga que voy tarde de nuevo a tu vida,

una margarita con un solo pétalo

o una canción que te coja los recuerdos.

No quiero una sonrisa a medias 

que rompa la mitad de mi tristeza,

un océano que haya secuestrado todas mis lágrimas 

o un poema que tenga complejo de cuchilla

y este obsesionado con mis muñecas.

No quiero nada de ti.

Ni el recuerdo de tu cabello en mis manos,

tu cínico hoyuelo,

mis labios en tus comisuras 

o la imagen de tu mirada embargada de anhelo.

No quiero,

pero lo tengo 

y no me queda nada más por hacer 

que abandonarme en la eterna agonía

de quererte,

con todo lo que implica.

Lo acepté cuando un día te miré,

te dije «Te quiero»

y a la semana ya estaba consiente 

que estaba perdida,

loca por ti.

— María Celeste R.